Когда мой сосед Джон отказался убирать мусор, который разлетелся по всему нашему району, я и не подозревала, что сама природа преподнесёт идеальный урок.
Я всегда считала себя спокойным и добрым человеком: разнести печенье новым соседям, поучаствовать в субботниках, вежливо улыбаться на собраниях ТСЖ, даже если миссис Петерсон уже четвёртый месяц вещает о правильной высоте почтовых ящиков.
Мой муж, Пол, шутит, что я слишком милая для собственного блага. Но у каждого есть предел. Мой наступил в тот день, когда я обнаружила разорванные чёрные мешки.
Джон заселился в синий колониальный дом напротив три года назад. Сначала он казался вполне нормальным. Но в день мусорного сбора выяснилось, что у него особая философия утилизации отходов: никаких контейнеров он покупать не собирался.
— Пустая трата денег, — я слышала, как он однажды утром объяснял мистеру Родригесу. — Мусорщики всё равно всё соберут.
Вместо баков он просто складывал чёрные мешки у обочины — не только в «их» дни, но постоянно, когда ему захочется. Они могли лежать неделями, протекать, оставлять на асфальте тёмные лужи.
— Может, он ещё новичок в пригороде, — Пол отмахнулся впервые. — Дай ему время разобраться.
Но спустя три года мусор остался, а терпение соседей — нет. Прошлой весной мы с Полом целыми выходными облагораживали передний двор: гортензии, бегонии, лаванду для ароматерапии по утрам. И всё это благоухание каждый день смешивалось с гнильным запахом из мусорки Джона.
— Не могу больше так, — воскликнула я однажды утром, с силой ставя кружку кофе на стол. — У нас нет никакой возможности наслаждаться своим крыльцом!
— Что же делать? Мы уже трижды просили его убрать, — вздохнул Пол.
Каждый раз Джон обещал всё решить, но ничего не менялось. Тогда я собралась поговорить с остальными. И оказалось, что я — не единственная на грани.
Миссис Миллер, пенсионерка-учительница, встретила меня у почтового ящика:
— Эми, дорогая, этот мусор стал невыносимым. Мой Йорки Бакстер ведёт меня прямо к этим мешкам каждое утро и тащит туда свои игрушки. Вчера он нашёл там половину гнилой курицы!
А семья Родригесов пожаловалась, что ветер подносит им обёртки от фастфуда к детской площадке. Миссис Родригес нашла чужой использованный лейкопластырь в песочнице. Даже мистер Петерсон — любитель идеальных роз — ловил мусор из своих кустов.
Я потянулась за полотенцами, чтобы прикрыть нос от вони. Все согласились: что-то надо делать.
И тогда ночью поднялся ветер. По моему телефону пришло предупреждение о порывах до 45 миль в час. Мы с Полом закрепили мебель и подумали, что этого достаточно.
Но к утру весь район выглядел так, словно взорвался мусорный полигон. Ветер словно прицельно выбивал мешки Джона, рвал их и разносил по деревьям, по лужайкам, по газонам. Пицца, бутылки, грязные салфетки — всё оказалось везде. И запах… как будто в мешках завелась погибшая тварь.
— Пол! — закричала я, бегом в дом. — Пойди скорее на улицу!
Он выглянул в халате и ахнул:
— Чёрт… да это же… повсюду!
Мистер Родригес в пижаме уже ковырял грязные бумажные полотенца из детского бассейна. Миссис Миллер остолбенела на крыльце, разглядывая остатки лазаньи в гортензиях. Мистер Петерсон забыл про газету.
— Ну всё, — пробормотала я, надев перчатки. — Идём к нему, сейчас разберёмся.
Через минуту мы с Полом и ещё пятеро соседей стояли у дверей Джона. Он открыл, весь в слюнях, будто спал до минуты.
— Доброе утро, — пробормотал он. — Был сильный ветер, да?
— Это твой мусор, — указала миссис Миллер на йогуртницу в бутонах роз.
— Это не я разбросал, — пожал плечами Джон.
— Ты можешь убрать его, — сказал мистер Родригес. — Это твоя ответственность.
— Я не виноват в ветре, — сказал Джон. — Если вас беспокоит — убирайте сами.
— Ты шутишь? — рассвирепела я. — Ты не купил даже контейнер!
Джон фыркнул и захлопнул дверь. Мы устало разошлись, зная, что это ещё не конец.
На следующее утро Пол заглянул в окно с биноклем:
— Эми, глянь-ка на это… Карма существует!
Во дворе Джона суетились еноты — целая семья. Они нашли оставшийся мусор и растащили остатки по участку: измяли мешки, «отобрали» еду, разбросали всё вокруг. Бочки забыли про ветер: еноты пошли ещё дальше, они топтали и мяли всё это хозяйство, а потом вымыли свои «добычи» в его бассейне. Вода покрылась кусками мусора и… отпечатками енотовых подвигов.
— Вот это да, — шептала я, глядя на происходящее.
Джон выскочил в пижаме, сражённый, но не мог выгнать их — еноты ретировались без спешки. Он остался один перед хаосом.
Я вышла к нему:
— Нужна помощь?
Он печально покачал головой:
— Сам справлюсь.
И правда — справился: через три дня на его крыльце появились два больших мусорных бака с надёжными крышками. Больше не урчали пакеты.
С тех пор каждое утро Джон вывозит мусор в контейнерах, плотно закреплённых резинками.
Иногда приходится напомнить людям, что если не слушаться разумных советов и обижать соседей, сама жизнь добьёт вас кармическим разгромом. И это бывает страшно… но справедливо.
